Las Crónicas del Faraón

Voy rumbo a la vida. El pan no se busca en el mismo lugar. Espero el instante del silencio; los ancianos que miden la vida, jóvenes que subastan corazones, reloj de minuteros oxigenados, ausentes, ya incorregibles. Soy un naufrago de cometas maquiavélicos, oscuridades para los que ascienden en la luz, un incógnita que desaparece sin importarle el mañana. En mi secreto no hay edificios para jugar a matrimonios, ni sanitarios desempleados por las escaleras. Los gatos aprendieron la tristeza de un niño. Yo; la estancia de una tierra en la que soy uno más.

Escribir es un mito, donde los límites se pierden sin haber encontrado quién conduce el tiempo. El cuadro hecho poesía me transfiere la incertidumbre de apagar la palabra, la corriente, la luz perdida. Me encuentro entre parámetros de líneas discontinuas, Ya escribir no es poesía, ni novelas que acarician la memoria, Escribir es palabra que nos sobrepone, es plasmar una historia sobre los zapatos de un sabio.